El último canto

El último canto

Hace tiempo que olvidé cuál es mi nombre,

el color de mis ojos, cuántos dedos

extravié por el camino en tantas fauces

de sonrisas desdentadas de ilusiones.

Hace tiempo que lloré la última gota

de mi alma, de mi cuerpo, cual niño

que ve cómo se aleja entre los juncos

el velero de papel con su nostalgia.

Hace tiempo que no sé ni lo que digo

y vuelvo tras mis pasos cuando avanzo

y me impulso hacia el mañana al detenerme.

Hace tiempo que recuerdo que te quiero,

o te quise, te querré... Lo he olvidado.

Hace tiempo que desangro mis heridas.

En el polvo son las huellas más sinceras.

Hazel Messiatz (12/09/2014)

Libra

No busquéis el metro que correspondería, a simple vista, a esta estructura, no lo quise, aunque si lo deseáis puedo dároslo.

Libra

No sé qué plato has escogido,

si te hace feliz o te entristece,  

solo sé que ninguno es mi camino,

que mi voz por picos y quebradas se enriquece.

Dibujé en tantas pieles mi destino

que, desnudo, el placer, la libertad me envuelven

hoy, que muge la luna sin motivo

bajo el fuego funeral de mis dobleces.

Si retuerzo mi cuerpo y lo disuelvo

es solo para ser al fin aliento.

Hazel Messiatz (02/09/2014)

Lágrimas de gavial

Lágrimas de gavial

Olvidan...

Olvidan los que aman

con la boca grande,

el corazón aún pequeño.

Olvidan...

Olvidan los que lloran

como si no hubiera mañana

a la vuelta de la esquina.

Y mientras tanto,

en el fondo de ese pozo abandonado

riela la amarga sonrisa de la luna.

Los soles, gemelos, se apagan

y llueve vino y absenta sobre el polvo de los campos

de vuelta a la estrangulada sima de los reflejos.

Hazel Messiatz (10/07/2014)

Para puristas que asomen las narices por aquí: separo en estrofas, no estoy intentando, siquiera, "asonetar" la estructura del poema. A veces parece que hay que explicarlo todo a quienes, normalmente, se inventan las intenciones del artista. Y sí, el título es un chiste fácil (fácil para quienes sepan algo de zoología), como parodia, justamente. 

Irisaciones de tinta bajo un alba de llagas

He aquí el primer esbozo del nuevo rumbo poético. Composición de tren, con sus baches incluidos. :)

Tras una pausa más larga de lo que habría sido procedente, pero al mismo tiempo, menos de lo esperado, con alguna interrupción en la que me salté los principios que guiaban mi huelga poética, aquí estoy de nuevo. Aún no he leído todo lo que quería y debía leer, aún no he asimilado gran cosa de lo que lastraba mis ritmos hacia tiempos pasados (sé, yo sé que eso es justamente lo que late dentro de mí, que no es una pose, pero entiendo la máscara de la apariencia y que, salvo en lo más íntimo, debo cambiar algunas cosas en mi poesía), pero ya he acometido algunos cambios, torpes, sí, pero cambios de los que he de ir dejando constancia justamente ahora que ya no me avergüenzo de mis errores, en este instante en el que finalmente los he aceptado como la mejor de cuantas experiencias puede depararme mi aprendizaje.

"Irisaciones de tinta bajo un alba de llagas"

He vuelto a los silencios.

Soy el viento en las dunas de la mente.

Los pasos se me inscriben sonrojados

de satrapías hiperbóreas

y rayos de tierra salada.

El hambre nos recorre las caderas

en una espiral de fuego tan lento

que forma columnas, sostenes

de un viejo gigante varado

entre mudas fantasías. Su cadáver

será pasto de las horas,

de tu brisa.

Hazel Messiatz (07/07/2014)

El devorador de desiertos

El devorador de desiertos

A veces, siento un hambre visceral,

atávico fulgor de lo que ha muerto,

y un canto demencial me reverbera

por el tuétano gastado de los ojos.

A veces, se me hunden las distancias

en el cieno funeral que, entre los dedos,

invoca las pretéritas teselas

que adornan el erial de mis retoños.

La duna se hace carne tempestuosa

y sangra la pureza de sus plumas,

cansadas de nutrirme con el mundo.

El cuarzo ha bebido de mis puños

la tinta que se sacia en nuestra fruta.

Un eco de lavanda te desborda.

Hazel Messiatz (22/06/2014)

Risa de silencio

Es una creación "vieja", de principios de abril. Lo he descubierto por casualidad entre páginas de apuntes (tengo muchos, muchísimos de esas fechas diseminados entre los materiales de clase o de la tertulia). Quizá no sea una joya, pero al releerlo, me ha golpeado, me ha golpeado muy dentro. Debe ser porque sé/recuerdo cómo me sentía entonces, no tanto por lo que pueda transmitir en sí. De todos modos, aquí está, en mitad de mi "huelga poética" lo comparto con quienes me dedicáis unos minutos. Espero que os guste.

Mienten tus pupilas de sangre

negra, como noches de crimen.

La luz se arrebuja entre las mantas

y duerme su belleza en los oídos.

Un baile de huríes nacaradas

festeja la miseria con los crótalos

del delirio. La boca se encenaga

con el ritmo estrafalario de la ausencia.

Hazel Messiatz (06/04/2014)

Inmolemos el Dios a nuestra sangre, al camino

Inmolemos el Dios a nuestra sangre, al camino

Que el tiempo me resbale por la frente

cual gotas de sudor y de esperanza

―no quiero ser esclavo de las arras

que boquean entre espasmos en mi mente―,

ese yerro de mis dedos en el éter

desnudo de longevas ambrosías

y lunas de papel que son esquirlas

de almas confundidas en sus preces.

Sonoro arrebol de tus tambores

será mi cuerpo, dragón de lo infinito

que se muestra en el mugir del cementerio.

Mi voz se reencuentra en todo Hombre.

Mi fiebre es la canción de los Sentidos.

Mi mente se dilata en el Silencio.

Tus cadenas resquebraja mi avenida

mientras muerdes mi ser con tu alabastro:

tu veneno es hoy inocuo en mis estrofas.

Hazel Messiatz (en algún momento del viaje hacia mí mismo)

Una pausa

Buenas tardes:

No sé si mi blog se lee mucho o poco, pero conozco a personas diversas que a través de distintos medios llegan hasta él a curiosear mis creaciones, y creo que por ellas debo escribir esto. Si son dos, tres o cien, no importa, como si solo es una persona: todos merecen esta consideración. Por estas personas hoy anuncio una retirada temporal de la Poesía, porque a día de hoy me está hiriendo más que sanando. No puedo crecer en ella por causas ajenas a mi voluntad y mi interés (obligaciones), y esto me duele lo suficiente como para inutilizarme en varios campos más de mi vida. Necesito tiempo para transformar este impulso inicial, para reconstituirme y volver a ser yo, un yo nuevo pero al mismo tiempo antiguo, un yo capaz de ser verso, un verso libre (independientemente de su estructura, no era una expresión metapoética). Lamento que esto pueda contrariar a alguien, pero no lo haría si no fuese necesario, y así lo veo a día de hoy: mi poesía hiede a tumba, por muy barrocamente decorado que luzca su sepulcro, por muchas flores que lo adornen e incluso homenajes que se le tributen. Empiezo a odiar lo que compongo, y eso es peor que odiarme a mí mismo, es algo que no puedo consentir. Por ello me tomaré unos meses de descanso (seguramente componga algo ocasionalmente, es difícil que no haga nada) y solo actualizaré esto con algunos poemas viejos, aunque no puedo asegurar con qué frecuencia daré cuenta de mi versal vida.

Gracias por leerme, por compartir unos instantes de vuestros días conmigo, es importante para mí lograr ser voz aun durante un solo momento, comunicar aquello que no siempre se ve, que quizá ni siquiera exista, pero que late con fuerza a nuestro alrededor. Por mí y por vosotros hago este receso; todos saldremos ganando o, al menos, así lo espero.

Sonríe

Le dedico esta pieza a alguien que lo está pasando mal en este instante y a quien solo puedo desearle lo mejor, porque es lo mejor lo que merece. El crecimiento es imparable, y me siento muy orgulloso de ti. Sabes que siempre puedes contar conmigo. :)

Sonríe

Que el tiempo nos arranca las palabras,

nos devora, fieramente, los silencios,

araña con su rabia los recuerdos

y muerde, hasta romperlas, nuestras almas;

que el sueño de tenernos nos alcanza

con su dardo frío, cruel, es evidente,

su beso nos taladra hasta la mente

y en sus brazos la muerte nos abrasa.

Pero recuerda, solo, que estuvimos

entre los dioses altos y divinos

con flores y esperanzas en los ojos

mientras el mundo gris con sus antojos

trató de capturarnos y en sus giros

fundó nuestro embarazo de estoicismo.

Si hoy el horizonte no me engaña,

el sol saldrá para encantar tu pecho
y el tiempo te unirá a su corriente.

Hazel Messiatz (21/04/2014)

Apurar hasta las heces

Apurar hasta las heces

Senos de laurel, labios de invierno,
alcázar de las blondas de la muerte,
silencio vespertino que esclarece
la sombra que encenaga mi lamento.

Flor, vino, ruda, silva, escoplo, lienzo
de sal bajo la lluvia de lo ausente,
que derrama sus ojos en la verde
fragancia que insinúa el Desconcierto.

Delirio de fantasma altisonante
en el torso inflamado de la aurora:
temblorosos zarcillos de estoicismo

que sufren el furor de los titanes
que late en la tormenta de mis bocas
con versos desnudados de optimismo.

Hazel Messiatz (13/04/2014)